tag:blogger.com,1999:blog-175103932024-03-12T18:28:17.183-06:00Belle, sin sombras.Sí lo sé, es bello, es luz, es imposible,
tiene color, existe y duerme, sí;
y, aunque tal vez no exista, es tan visible
que es una parte natural de mí. Fernando Pessoa. Las Islas.Bellehttp://www.blogger.com/profile/07145043285325492724noreply@blogger.comBlogger35125tag:blogger.com,1999:blog-17510393.post-73172572395404698642011-01-16T14:06:00.003-06:002011-01-16T14:08:16.522-06:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQ43P33qyUPOzUpRdwv9q4GRGG9FGT2IQ9Cj8L2NR4xI8HjIOB9np-d_ffk-noxQ_Egpdl5IU3zwdOQ0CUmipROhhJwpF5fZgkSdnFHzVb9q7vdqgwtVR8w-ztofOeOWeyc_Al/s1600/derribo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQ43P33qyUPOzUpRdwv9q4GRGG9FGT2IQ9Cj8L2NR4xI8HjIOB9np-d_ffk-noxQ_Egpdl5IU3zwdOQ0CUmipROhhJwpF5fZgkSdnFHzVb9q7vdqgwtVR8w-ztofOeOWeyc_Al/s1600/derribo.jpg" /></a></div><span id="goog_1669216784"></span><span id="goog_1669216785"></span>Bellehttp://www.blogger.com/profile/07145043285325492724noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17510393.post-64488408296224330392011-01-03T08:09:00.004-06:002019-09-13T09:43:10.745-05:00La verbena de la paloma<span style="font-size: x-small;"><i>"El aceite de ricino</i></span> <span style="font-size: x-small;"><br />
<i>ya no es malo de tomar.</i></span> <span style="font-size: x-small;"><br />
<i>Se administra en pildoritas</i></span> <span style="font-size: x-small;"><br />
<i>y el efecto es siempre igual.</i></span><span style="font-size: x-small;">"<br />
<i style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"> </i></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: small;">Reconozcámoslo. Queramos o no. Nos guste más o menos. Las aprovechemos o las pretandamos ignorar. Aunque seamos de "letras puras" o descendientes en línea directa de la E.S.O. Están y las usamos. Siempre que podemos y sabemos ( que también siempre es menos de lo que cualquier criaturita de tres años es capaz de hacer con ellas). <i>Benditos</i> avances científicos que nos ponen en la mesa del desayuno las desgracias del mundo, en el bolsillo los SMS del pesado o pesada de turno, en las lista de amistades de Facebook las compañeras de clase a las que aborrecíamos y dejan el buzón para uso exclusivo de las facturas de Master Card (para todo lo demás, y claro...lo demás es mucho y cuesta una pasta).</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: small;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: small;">Y no tenemos la menor idea de quién inventó el transistor, de cómo llega Belén Esteban a la pantalla plana </span><span lang="ES-TRAD" style="color: black; font-size: small; letter-spacing: 0.05pt;">—</span><span style="font-size: small;">ni del montón de descubrimientos que hicieron falta para llegar a ese punto de la involución humana</span><span lang="ES-TRAD" style="color: black; font-size: small; letter-spacing: 0.05pt;">—</span><span style="font-size: small;">, de para qué los anuncios de tu correo electrónico contienen, casualmente, palabras que se han utilizado en tus últimos mails, de por qué diablos te enteras antes de una ejecución en Sumatra que de que tu novio te puso </span><span lang="ES-TRAD" style="color: black; font-size: small; letter-spacing: 0.05pt;">—te pone, bonita, entérate ya</span><span lang="ES-TRAD" style="color: black; font-size: small; letter-spacing: 0.05pt;">—</span><span style="font-size: small;"> los cuernos con tu mejor amigo. Ni falta que nos importa.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: small;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: small;">Pero </span><span lang="ES-TRAD" style="color: black; font-size: small; letter-spacing: 0.05pt;">—</span><span style="font-size: small;">siempre tiene que haber un pero ¿no? es un clásico, como las uvas cutres del 31 de diciembre</span><span lang="ES-TRAD" style="color: black; font-size: small; letter-spacing: 0.05pt;">— </span><span style="font-size: small;">eso sí: tenemos direcciones electrónicas ( y más de una, confiesa cuál es tu dúo preferido ¿gmail y hotmail?¿yahoo y gmail? ¿hotmail y yahoo? no me digas que hotmail y yahoo...qué poco glamour), y tenemos Iphone, o Black, o las dos, y cuenta de Youtube, y de Twitter y de Facebook y hemos estado en un montón de foros (todos de Literatura o de cocina, palabra. ¿De contactos? ¡<i>never!, ¡never, never, never </i>y quien diga que yo era<i> potrilla_retozona </i>miente<i>!</i>) y ¿cómo no? ¿quién podría tener una vida virtual como dios manda sin tener un blog? </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: small;"><br />
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<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: small;">Los blog son un mundo apasionante. Hay quien dice que ya están desfasados. Que si son a la era virtual lo que Proust a la novela, que si qué aburrimiento, que si hay tantos y aún así es imposible encontrar uno bueno (sigo hablando de blogs, este post no es sobre encontrar pareja), que o nadie comenta y así no hay quien se motive, que si comentan demasiado y es un rollazo contestar a tanta gente, que si, que si, que si. Y aún así. Aunque no sepamos nada de <i>html, de ccs, de feeds, </i>de<i> post, </i>de<i> span, </i>de<i> spam, de </i><i>códigos...</i>total, si ya los hacen "pa tontos". Y aunque tú escribes para tí, y no pretendes ser escritora, o escritor, y en realidad no quieres que nadie te lea y sólo es para desahogarte, dejas caer el nombre en las conversaciones como quien no quiere la cosa, o no sabes de qué manera, a pesar de la ultra privacidad de tu página en cualquier red social, el enlace al blog aparece. Y miras si alguien le ha dado al botoncito de seguir, y cuentas el <i>me gusta-no me gusta</i>, y repasas las visitas a tu página y miras las <i>ip's</i> y flipas cuando ves que hay alguien con la santa paciencia ( o la vida tan vacía como ) para visitar el tuyo 95 veces en 40 días. Días de 4 , de 6, de 10. Entradas a distintas horas pero con horario regular. Paseos por los comentarios y comentarios preferidos que se visitan más que otros. Y repasos pulsando botoncitos, siempre los mismos. </span></div>
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<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: small;"><br />
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<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: small;">Ahora es un juego familiar imaginar qué lleva a alguien a levantarse a las siete de la mañana y ponerse a leer tonterías, adivinar cuándo estás de vacaciones porque cambia el horario, apenarnos cuando a las cuatro de la mañana de una Nochebuena no tienes nada mejor que hacer que andar por aquí. </span></div>
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<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: small;"><br />
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<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: x-small;"><span style="font-size: small;">Me pregunto si sabes que sé. Si te has parado a pensar que estos aparatitos lo dicen todo. Que Goocle Maps cuenta la ubicación de tu ordenador, que hasta qué explorador usas saben estos aparatos del horror que sólo podría haber inventado alguien tan aburrida o tan cotilla como tú. O con tan pocas cosas interesantes para llenar su vida. Disfruta la visita, estás en tu casa. </span><i><br />
</i></span></div>
<br />
<br />
<span style="font-size: x-small;"><i>"Hoy las ciencias adelantan</i></span> <span style="font-size: x-small;"><br />
<i>que es una barbaridad</i></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><i>¡Es una brutalidad!</i></span> <span style="font-size: x-small;"><br />
<i>!Es una bestialidad!"</i></span><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: right;">
<i><span class="Apple-style-span" style="color: black;">Belleenlasombra©</span></i></div>
</div>
Bellehttp://www.blogger.com/profile/07145043285325492724noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-17510393.post-89874329160243520352010-12-31T16:31:00.001-06:002010-12-31T20:31:33.603-06:00Japi niú yíar (¿o no será con ye?)<div style="text-align: justify;">Bueno, pues nada, ya estamos otra vez con la cantinela. Que si las uvas, que si las lentejas, que si el anillo en el cava (haciendo patria <span lang="ES-MX" style="color: #17365d; font-family: Verdana; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span>catalana<span lang="ES-MX" style="color: #17365d; font-family: Verdana; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span>) que si algo rojo, que si algo azul, que si algo prestado, que si el arroz, que si niña no comas por la calle que no te sale novio, que la campana de la vela se repica por San Antonio, que ya es Navidad en el <i>Cortinglés</i>, que por mayo era por mayo y que qué verde era mi valle. La sal con la mano derecha por encima del hombro izquierdo, la carta astral al minuto, la escoba detrás de la puerta, la maleta con una muda delante, el pero y las tijeras en la cruz, el tarot <span lang="ES-MX" style="color: #17365d; font-family: Verdana; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span>de Rider, plis, que el de Marsella es muy burgués y una tiene sangre azul y vocación de princesa (¿no han visto mi corona? pasen por mi Facebook ¿a qué esperan?).</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Y la letra con sangre entra y quien bien me quiere me hará llorar y si te he visto no me acuerdo y si hay que ir se va pero ir pa ná es tontería, pero ni por cruzar los dedos de las manos y los pies, ni por hacer changuitos, ni por rezar dos padrenuestros y tres avemarías, ni por mucho madrugar ni por arrimarte a buen árbol te libras.</div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;">Y ya puedes cantar bajo la lluvia, echar a volar <span lang="ES-MX" style="color: #17365d; font-family: Verdana; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span>Seven Up, Seven Up<span lang="ES-MX" style="color: #17365d; font-family: Verdana; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span> pasar 55 días en Pekín, comprarte un pez llamado Wanda o buscarte un buen padrino. <span lang="ES-MX" style="color: #17365d; font-family: Verdana; font-size: 10pt; line-height: 115%;"></span> </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Esta vez te felicito como tiene que ser digas lo que digas. Te juro<span lang="ES-MX" style="color: #17365d; font-family: Verdana; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span>o en su defecto prometo<span lang="ES-MX" style="color: #17365d; font-family: Verdana; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span> que no me supone la menor molestia, al contrario, será un placer y si el placer es tuyo pues mejor para ti y si no lo es pues ni idea de qué puede pasar porque en los libros de urbanidad de las monjas no venía ningún ejemplo en ese caso. Está todo listo. Como en un anuncio de la tele, o del cine que se ven más grandes y se escuchan en <i>Dolbisurráun. </i></div><br />
¿Qué lento pasa hoy el día, no?<br />
<br />
Me come la impaciencia.<br />
<br />
<div style="text-align: justify;"><div style="text-align: right;"><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;">María Martín</span></i><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;"> ©</span></i></div></div>Bellehttp://www.blogger.com/profile/07145043285325492724noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17510393.post-27604948789412513142010-12-19T19:07:00.002-06:002010-12-31T20:32:01.061-06:00Enredada<div style="text-align: justify;">Todo era perfecto. Entrar a escondidas. Espiar tras la puerta. Adivinar qué hay tras cada palabra, tras cada insinuación. Es como rebuscar en los cajones de la abuela y encontrar unas cartas amarillentas atadas con un lazo rojo y saber que jamás sabrá que las tocaste, que las oliste, que las leiste. Y leerlas.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">La esperanza un poco tonta, te dices o te preguntas o vete a saber tú qué, de encontrar una clave ¿para qué, para quién?, un pequeño rayo ¿de esperanza, de luz, de alivio, de ya lo sabía yo? Cada canción el oráculo que te confirma lo que quieres creer, cada palabra una declaración de ruindad ¿la tuya al leer, la mía al escribir? Mueves el ratón con el corazón un poco encogido como una niña o un niño esperando ser cogidos en falta y a la vez victoriosa por haber alcanzado casi sin darte cuenta la caja de Pandora. Y lees. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Pero he dicho era. Y es que...no sé si decírtelo o callarme y divertirme un tiempo más. Ahora soy yo quien mira tras la puerta, se han cambiado los papeles y se espía a quien espiaba y ya no se sabe quién es quién o cómo empezó o acabará esto o <i>p'adonde es p'alante</i>. Y tanto va el cantaro a la fuente que te diré quién eres. O no. Tampoco es que tenga demasiada prisa, la verdad, sólo un poco de curiosidad por ver si éste no te gusta o no te gusta. Siempre tan lanzada. La chispa de la vida. Con un par.</div><br />
<div style="text-align: justify;"><div style="text-align: right;"><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;">María Martín</span></i><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;"> ©</span></i></div></div>Bellehttp://www.blogger.com/profile/07145043285325492724noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-17510393.post-66424631430718974352010-12-14T12:57:00.000-06:002010-12-14T12:57:35.288-06:00Fallo I Concurso-Maratón de Microrrelatos DeSgener...<a href="http://tallerdecuentosdesgenerados.blogspot.com/2010/12/fallo-i-concurso-maraton-de.html?spref=bl">Taller de Cuentos DeSgenerados: Fallo I Concurso-Maratón de Microrrelatos DeSgener...</a>: "Otra cosa no soy que esas imágenes que baraja el azar y nombra el tedio. Con ellas, aunque ciego y qu..."Bellehttp://www.blogger.com/profile/07145043285325492724noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17510393.post-92160299816312909482010-12-11T05:38:00.001-06:002010-12-11T21:59:02.494-06:00(No) velando<div style="text-align: justify;">Voy a escribir una novela de misterio. Sí. Sé que es algo anticuado y que ahora lo que mola es la novela negra ( a ser posible en tres entregas muriendo después para asegurarte de que puteas bien a cualquiera que pasara por allí y sea susceptible de heredarte) pero es que tengo un pequeño hándicap: quienes las protagonizan deben ser tipos o tipas que fuman a todas horas, beben hasta el agua de los charcos en época de lluvia, manejan armas como quien se cepilla los dientes, y tienen siempre voz profunda y una frase ingeniosa y sarcástica en la punta de la lengua. Si exceptuamos la frase sarcástica ( que creía que era mi especialidad, aunque ahora por decisión de jurada popular parece ser que no) no doy una. No fumo, no bebo, las armas me producen un pánico cerval y las voces profundas no me gustan (salvo si están -junto con su aliento- susurrándome al oído). El ingenio tampoco es lo mío pero quizás si le quitamos el -in, el parecido es más exacto. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Volviendo al tema, si quiero escribir una novela de misterio, tampoco tengo que poner tanta excusa, digo yo. Que quiero y punto. Pero claro, una cosa es querer y otra poder. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Necesito el misterio. El (o la) detective. Y ambientarla. Y una trama. Se me ocurrió encerrar a un puñao de gente en una isla de la que no pueden salir pero Doña Ágatha se me adelantó. No puedo vestir a mi detective con capa y gorra escocesa, ni encerrar a los asesinados en un cuarto cerrado por dentro, ni que averigue todo un señor con cabeza de huevo que ordena compulsivamente mientras piensa. Nada de Watson. Nada de Livingston (¿o ese no iba aquí?). </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">En realidad nada iba aquí, y yo sólo quería dormirme. Estoy harta de pasar noches en vela, y este maldito insomnio me está matando, y si vuelvo a la cama te despertaré, y quiero arroparme en tu calor, respirar a tu ritmo y entrar y que tu cuerpo busque el mio y dormirme en la placidez de reconocernos. Quiero estar ahí, y no velando. Coño.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: right;"><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;">María Martín</span></i><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;"> ©</span></i></div></div>Bellehttp://www.blogger.com/profile/07145043285325492724noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-17510393.post-9900341039268453832010-11-14T18:33:00.003-06:002010-11-15T06:33:08.986-06:00A lado y lado (o la felicidad de la ignorancia)<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><span lang="ES-CR" style="font-size: small;">Decir que no sabes por dónde empezar se ha convertido en la manera más socorrida de empezar cualquier cosa, a hablar, a escribir, y —con las cosas que tenemos que leer hoy— casi a leer. </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><span lang="ES-CR" style="font-size: small;"> —No sé por dónde empezar </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><span lang="ES-CR" style="font-size: small;">Y ya has empezado y tomas carrerilla y hala, a largar el discursito de turno. Yo sí sé por dónde empezar, lo que no sé es cuando empiece cómo voy a parar y mientras escribo pienso que quizás mejor me callo y no digo nada, aunque al fin y al cabo, eso es lo que llevo haciendo las últimas líneas. Escribo y escribo y ¿alguien saca algo en claro? No, si yo tampoco. </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><span lang="ES-CR" style="font-size: small;">Bueno, algo sí: Primero, que o cambio el título o esto será lo más dadaísta desde La Cantante Calva ( malditos sean Ionesco y ella que me cayeron en cada examen de Literatura de mi adolescencia). Segundo, que como estoy perezosa no voy a cambiar el título, que se quede dadaísta. Tercero y último, si has llegado hasta aquí, te mereces que el próximo post sea de verdad y no de relleno. </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><span lang="ES-CR" style="font-size: small;"> Aunque no juro nada.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="text-align: right;"><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;">María Martín</span></i><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;"> ©</span></i></div>Bellehttp://www.blogger.com/profile/07145043285325492724noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17510393.post-54286790803271330252010-09-07T13:44:00.004-05:002010-11-01T21:02:30.771-06:00Confesión<div style="text-align: justify;">Psss, psss...eh, tú . Sí, es a ti. Voy a contarte un secreto. Hoy me he levantado tarde y me he quedado remoloneando en la cama. Supongo que esa es la parte interesante de la historia -quién estaba conmigo en la cama, qué pasó con las sábanas revueltas si son, o están, así por un mal sueño o por una noche de pasión, qué me dicen al oído mientras duermo, qué es lo primero que veo , que oigo, que toco al despertar- pero es justo la parte de la historia que vas a seguir imaginándote. De todos modos, leas lo que leas, diga lo que diga, calle lo que calle interpretarás lo que necesitas leer, lo que quieres leer, lo que deseas saber. No hay nada como tener una teoría propia para que todo, convenientemente escogido, ayude a reforzarla. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Así que, y ése no es el secreto, hoy me he levantado tarde, me he quedado remoloneando en la cama y no me apetecía nada escribir o, al menos, no escribir aquí. No siempre tengo la necesidad, el deseo o las ganas de hacerlo y nunca me siento a escribir como quien hace los deberes. Porque no tengo por qué , porque no soy escritora ni lo pretendo (¿hacía falta decirlo? claro que no, salta a la vista) porque es aburrido y me resuenan las palabras de mi abuelo en los oídos ("<i>¿no me irás a decir que estás aburrida, no? aburrirse es de tontos")</i>. Porque no me da la gana. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Y, sin embargo, aquí estoy, escribiendo, escribiéndote, angustiada de ver tus visitas día tras día , varias veces al día, todos los días ( hasta domingos y fiestas de guardar, inasequible al desaliento). Te imagino espectante, ilusionada, nerviosa... para acabar decepcionada; y no quiero ser yo la culpable de tu desaliento. He decidido animarte el día. Para que luego digan algunas arpías que soy manipuladora y mala. Pura leyenda urbana. Soy un sol. Y hasta puedo escribir sin ganas por una buena causa. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">¿Que cuál es la causa? Pues por supuesto, tú y puede que la misericordia o mis últimos restos de caridad cristiana, aunque no lo confesaré jamás. Porque, querida mía, aunque no lo parezca y te cueste creerlo, tengo mi corazoncito y, eso, sí es todo un secreto.<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;">María Martín</span></i><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;"> ©</span></i></div></div>Bellehttp://www.blogger.com/profile/07145043285325492724noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17510393.post-62947632205065650112010-08-30T18:53:00.004-05:002010-11-01T21:03:13.395-06:00La recherche ¿du temps perdu?<div style="text-align: justify;">Mira que no me gusta cabrearme. Y que me cuesta. Mira que respiro y cuento hasta diez, hasta cien, hasta mil, hasta un millón. Mira que despertarme y verte sonreir es un antídoto casi perfecto contra el mal humor. Pues ni así.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Al final creo que me cabrearé. Menos que si jugara a <i>La Oca </i>(y deja de tirarte a la que te toca o a la que se deja, leñe, que después nos pasa lo que nos pasa) pero más que cuando me ganas a <i>La Rana </i>(no, el tanteo del <i>Teto </i>aquí no lo diré, chicas, se siente; para más información, busquen al amigo informático). </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">No es por el fastidio de cambiar las contraseñas, apuntarlas, recordarlas. No es por tener que perder tiempo en pensar en algo que no nos interesa. Tampoco por la pereza de acudir a la ley con sus quince mil millones de requisitos, ni el latazo de buscar las pruebas que al final nos han dejado carcajadas hasta las lágrimas y se acaba dando por bueno. Por descontado que no es por la lástima inmensa que al final produciría pararnos a pensar qué vacía, inútil, ridícula, absurda y desesperada debe sentirse una persona para dedicar su tiempo a fastidiar al prójimo o a la prójima del prójimo (sí, hija, sí, me refiero a tí ¿contenta?¿satisfecha?¿tu minuto de gloria? bien, me alegro de hacer feliz a alguien más). Casi ni me importa demasiado que una, cualquiera, ( y ojito a la coma que tiene su importancia), lea mis, nuestros, mensajes privados porque al fin y al cabo tenemos una vida y es normal que a quien no la tiene estas cosas le causen extrañeza. Besos, te quieros, riñas...hasta las facturas del gas deben resultar apasionantes a aquella que se levanta y se lanza de cabeza al blog, al Facebook o al correo de alguien que detesta abiertamente sólo para (no, para cometer un delito no, ese es el daño colateral, pero no el objetivo) ¿joderle, joderse, la vida?. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Y mira que no me gusta cabrearme. Y que me cuesta. Pero es que llevas un rato esperando en la cama, el mismo que podría estar abrazándote mientras intento acabar esta entrada sin que se me ocurra otra cosa que "Ladran luego...¿son perras?". ¿Es o no es para cabrearse?</div><br />
<br />
Así que este <i>post</i> no lo termino. Ya estoy ahí, cariño. Palabrita. Son los últimos minutos que pierdo en pendejadas. <br />
<div style="text-align: justify;"><br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;">María Martín</span></i><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;"> ©</span></i></div></div>Bellehttp://www.blogger.com/profile/07145043285325492724noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17510393.post-12275682424924853302010-08-28T22:18:00.002-05:002010-08-28T22:24:36.146-05:00Big Brother, Big Bang.<meta content="text/html; charset=utf-8" http-equiv="Content-Type"></meta><meta content="Word.Document" name="ProgId"></meta><meta content="Microsoft Word 11" name="Generator"></meta><meta content="Microsoft Word 11" name="Originator"></meta><link href="file:///C:%5CWINDOWS%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"></link><style>
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<div class="Style-1" style="color: black; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Hoy madrugaré un poco más que de costumbre. Por una vez, los niños entenderán por qué hay que levantarse cuando aún es casi de noche. Será como si no hubieran dormido, como si fuera, otra vez, la hora de bañarse, cenar y acostarse. Será divertido. Una aventura. </span><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></div><div class="Style-1" style="color: black; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="Style-1" style="color: black; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Ni en días como hoy echo de menos un padre que los levante, les preparare el desayuno, los lleve al colegio. Para qué. Sólo lo extraño en noches como tantas. Y no a un padre ni a cualquier señor. Sólo a ti.<o:p></o:p></span></div><div class="Style-1" style="color: black; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="Style-1" style="color: black; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Llevo meses planeando cada detalle minuciosamente. No puedo dejar nada al azar. La vida, con sus jugarretas de última hora, con sus bromas pesadas (¿podría ser la definición de un hombre ¿no?) es casi como la muerte con su sonrisa implacable.<o:p></o:p></span></div><div class="Style-1" style="color: black; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="Style-1" style="color: black; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">En realidad es más bien simple: tengo que hacer lo mismo de todos los días para que nadie sospeche. Un día , otro día; como ayer, como mañana. No lo soporto, pero así es, así será. Día a día, todos los días igual, lo mismo de siempre. Pondré la excusa de siempre en el trabajo de siempre y, como siempre, la jefa de turno se lo creerá o hará como que lo cree (¿por qué a veces tengo la sensación de que nadie me cree?). Quizás no le queda más remedio porque, todavía o ya a estas alturas del cuento, a la empresa le sale más caro despedirme que aceptar que me merezco más horas de descanso, más días libres, más sueldo, más vacaciones ¡Joder! <a href="http://www.carlosdelafe.com/2010/08/27/big-brother-little-sister/">¡Toda la vida aquí!</a> ¿Qué menos? ¿No?<o:p></o:p></span></div><div class="Style-1" style="color: black; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="Style-1" style="color: black; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">He confeccionado un mapa mental con todos los cibercafés desde el cole de los niños hasta unos cuantos kilómetros a la redonda. Al fin y al cabo hago esta ruta cada día, todos, todos los días. He pensado cada detalle en cada ida, lo he perfeccionado en cada vuelta. Lo he redondeado al caminar cada pasillo, en cada ascensor que subía y bajaba. Y es perfecto. Te sentirías orgulloso de mí. <o:p></o:p></span></div><div class="Style-1" style="color: black; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="Style-1" style="color: black; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Ya sé que no entiendo mucho de informática, de IP’s, ni huellas digitales ni bits, ni bytes, pero Big Brother, será el Big Bang. Gracias a ti he perfeccionado mi técnica, he desdoblado tras tus huellas mi yo, mi ego, mi super-ego y a toda su parentela. Siempre se dejan rastros en todo lo que una hace en la red. Siempre se dejan rastros en todo lo que una hace en la vida. De algo habrían de servir tantas tertulias virtuales, talleres, blogs en los que se discutía si esa era tan sólo una realidad virtual, paralela, insípida, inútil.<o:p></o:p></span></div><div class="Style-1" style="color: black; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="Style-1" style="color: black; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Y, como en toda discusión, nunca se llegaba a nada, pero entonces yo ya sabía. Eres, soy la prueba de que esta vida es más auténtica que la real. Ahí conseguí enamorarte. Porque —digas lo que digas—, sé que hay ocasiones en que me echas de menos, te siento, te adivino, te conozco. Dices que lo quiero creer, pero no es verdad y lo sabes. No quiero creerlo, lo sé. <o:p></o:p></span></div><div class="Style-1" style="color: black; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="Style-1" style="color: black; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"> Esas fotos en blanco y negro, difuminadas entre sombras, no te hacen parecer quien no eres, quien alguna vez quieres llegar a ser, tan sólo te permiten expresar lo que el mundo habitualmente no deja ver.<o:p></o:p></span></div><div class="Style-1" style="color: black; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="Style-1" style="color: black; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">He comprado un pendrive y gracias a aquél amigo cerebrito de mi época del cole de monjas que nunca dejó de mirarme con un “no se qué” (—sí, aquél a quien llamo casualmente cuando falla el ordenador—) y al que con poco más que una sonrisa —apenas nada, no creas, no te pongas celoso, por favor— conseguí sonsacar cómo se usaba el programita que averiguaba contraseñas privadas.<o:p></o:p></span></div><div class="Style-1" style="color: black; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="Style-1" style="color: black; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Ya no creo, ya no quiero la felicidad de los ignorantes en la que he vivido durante casi medio siglo de eso que llaman vida. Ahora necesito más. Lo quiero todo. Y de sobra sabes que lo merezco. <o:p></o:p></span></div><div class="Style-1" style="color: black; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="Style-1" style="color: black; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Apenas podía, en la mañana, mientras los niños dormitaban en el coche, esperar para conocer cada detalle de la vida de aquel con —bueno, vale, nunca dijiste directamente que, pero hay cosas que no hace falta decir — el que tantas noches en vela he pasado “enganchada”, soñando despierta frente a una pantalla en la que —no serás capaz de negarlo—, brillaba la felicidad.<o:p></o:p></span></div><div class="Style-1" style="color: black; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="Style-1" style="color: black; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Mi madre irá a buscar a los niños por la tarde. Le dije que tenía que ir al hospital para unas pruebas. Que les hiciera cualquier cosa. Que había croquetas congeladas en el congelador. Que les fria unas papas y unos huevos. Sólo es un día. Nuestro día. El día y, Big Brother, será el <a href="http://www.youtube.com/watch?v=Xb2y_zIoSTA">Big Bang.</a><o:p></o:p></span></div><div class="Style-1" style="color: black; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="Style-1" style="color: black; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Doce horas después, casi anocheciendo, en el último ciber de la lista, cuando por fin pude acceder a tu correo electrónico supe con certeza que ya nunca podrás hacer nada sin que yo sea testigo . ¿Te imaginas siquiera la sensación de poder? ¿Te das cuenta de qué tranquilidad?. He podido repasar los últimos dos años de conversaciones con cientos de mujeres, amigos, compañeros de trabajo. He leído mis propios mails , tus respuestas. <o:p></o:p></span></div><div class="Style-1" style="color: black; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="Style-1" style="color: black; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">No ha sido fácil pero he buscado la fecha exacta en que decidiste hacer público que habías conocido, por fin, a (¿otra?) la mujer de tu vida. Quizás creíste que ese día mi mundo, ese imaginario según tú, se vendría abajo. Esa parte ya la he superado. Sé que me echas de menos. Lo leo. Lo dices y lo escribes y lo dejas a la vista para que lo encuentre, arrepentido e incapaz de reconocer tu error. Distingo cada guiño, cada palabra, cada gesto mío en tus palabras. <o:p></o:p></span></div><div class="Style-1" style="color: black; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="Style-1" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="color: navy; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">Tal vez, lo que no llego a entender, lo que no alcanzo a descifrar es por qué pretendes hacerme creer que durante todo este tiempo no he estado hablando con el hombre de mi vida, sino con la máldita última mujer de la tuya.</span></span><br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;">María Martín</span></i><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;"> ©</span></i></div></div><div class="Style-1" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="Style-1" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div>Bellehttp://www.blogger.com/profile/07145043285325492724noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17510393.post-63922849221333790282010-08-22T22:06:00.007-05:002010-08-30T15:07:39.479-05:00A long long time ago...<div style="text-align: justify;"><br />
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br />
</div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><a href="http://relatosdelandurrial.blogspot.com/2010/08/sucedio-legalidad.html?showComment=1282532509318_AIe9_BFfwmVlCiNX2VOtlTZ2FePScI2adGgeSlwtkam8BIjCJC8wKAVHdRvBVY_FxES6oxU1xbn_mSwmzaUCKVE2FW4j6kJKCpvIcKLDbWof7urPJMBuSfMlap5KsWboCkfD277yIX3IL8tvbrFagtEKmwaCyIricIGA3ig-JzvJDBaSiLV8F2wsfQry1j_GquPOUiHyf-icw27CEx_vOuWFX9cCe9BucmMAbWcr0nylUrdfb8Mf8HumXcaxN6x36Ic_kCrt43AtUroI1RO3rid_qI9lWPhGYibNPm7u4iQYC2my66OhtYPqKbWVvdWlNW7F22GUos41yFV3UTxlq4ZZgJKRFpUTkMLAy-PQl8WW9PN1UbzvHMA9qINi7Gh4dRxdzUHXGGq_1uuQDydo36PxOa2BEPef3Oy_MNrLk4D_wPjOfrqmwomcFaO4tdLCQ5SizcShIMSywX8vmLsDdnV4tJxuHIZyFwru970k8PkzNHOhN-Z8zc0cWISn4b_t8rlzj86b1NrJJ9_zlS68V13j_ec90ImHfQPiZ0xDbBEHL12Xq7mw7nsNQLlPL7uZ0UBCfL3DuzF-hTUi7upmWzkYIu6t-9G6AuOzugbrDRirpFYQ0H8CQJTkqrY2skqxMA9M0FhoclKHY1w7gpETnICJwOa4SXefZlAlL4-yeMfoiublYGhtiDc_OPQdvQ4RapSvQmu45Xo-J62qwiKuNrsHZwiYTMN-Y6rS297MeI2NI0NZY4yTcV714E-Oykn1Wd7k-ygVkQnrjOVzEf4h86wI8oasS3dVoFNXhvSQ-DttI_95G5qCDoy6fOMu9egA683FnBRGXez8FAUN2C1i073WLQ1Whk-P8Muj7fl0foqV94yArkby9Gd55-6UeyGwsYRDxmdgULv2bfv0UxbAhxMyXMuzVVk6kw-LsyWjH614a2eM-iGY1CY1YywYMgAyakQpiHdcKPY3GP_rzDF1k19Nu4Y6sEGpqN5Zcm5n97DORSw_gcaMnF1oKGE3q6WHR4tb212WPqR40wQPtdPITlUA2z4SFtdU74eM3DGV3UkPFZYvTAPa48bW1U0jvHMWrfwLzB8lw9HJsWhYhIM8WLRd_XSj4Mncoh93ZaSJR5N8Wpw9HPSvLuf_veR7usmMmQoCUykZ24eF89x3tqZ_KjmaxldnWNOU2xNcNtAqPpc5DKJbLtOZoivSnFo7RtcKfLcLNLFXdPfEuCSouCI-mH3VyN4BQDoZvLr6H2eAmug0vcEfhCCyXuY#c2747225298615093032">Sucedió</a> que no sucedía. La culpa era de las posibilidades. Eran muchas, demasiadas. Se agolpaban, se empujaban, intentaban salir a la vez que otras pretendían entrar. Hubo quien las llamó musas, yo logré no ponerles nombre y colarlas por debajo de la puerta. Las que se dormían entorpecían el ir y venir, el trasiego imposible, incesante, inacabable, incompresible. Principios buscando un <i>fin</i><i> </i>que no aparecía. Finales enloquecidos intentando alcanzar comienzos que jamás llegaban. Tramas llorosas y abandonadas en las esquinas, perdidas por rincones polvorientos o entre ceros y unos que recorrían caminos infinitos a ninguna parte. Personajes huérfanos. Verbos a la espera. Adjetivos aburridos. Metáforas vendiéndose al mejor postor. Podía pasar todo. Y sólo por eso no sucedió nada. Nada de nada.</div></div><br />
<div style="text-align: right;"><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;">María Martín</span></i><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;"> ©</span></i></div>Bellehttp://www.blogger.com/profile/07145043285325492724noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17510393.post-77120812282300880582010-08-09T21:07:00.015-05:002010-08-30T15:08:39.929-05:00Contagio (una casi crónica casi chilanga)<div style="text-align: justify;"><br />
<br />
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;">—</span></span></i>¿Cómo cuentas esto?</div></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;">—No se puede es indescriptible.</span></span></i></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;">—Claro que se puede, yo diría : (...)</span></span></i></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;">Y sí, ciertamente podías, pero yo no me rindo con facilidad así que intento argumentar: pero aunque digas lluvia nadie entendería esta lluvia, ni ese balcón, ni los árboles que apenas nos dejan ver otra cosa en la ciudad que dicen más contaminada del mundo, ni el avión que cruza tras ellos al alcance de nuestra mano.</span></span></i></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;">—Todo se puede contar, es cuestión de imaginación</span></span></i></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;"><br />
</span></span></i></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;">—</span></span></i><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;">Yo no tengo imaginación, ni la más mínima, afortunadamente (y lo </span></span></i><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;">apostillo como si tener imaginación fuese una enfermedad venérea de la que hubiese de huir a toda costa).</span></span></i></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;">—¿Cómo matarías a ese tipo que viene por ahí? </span></span></i></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;"><br />
</span></span></i></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;">—No le mataría, moriría mientras echa su primer polvo en meses. Desnudo y con los calcetines puestos. De cuadros. </span></span></i></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;">—¿Y qué hacemos con el reloj de bolsillo?</span></span></i></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;">—</span></span></i><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;">Vale, le matan y se lo cosen a la piel como venganza, pero yo no seré la asesina.</span></span></i><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;"> </span></span></i><br />
<br />
<i><span class="Apple-style-span" style="color: black;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;">Y sigo : </span></span></i></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;">—</span></span></i><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;">Y a ese otro "le pega" morir con una bolsa en la cabeza mientras se masturba, una cuadrada transparente, sin asas, tiene las marcas de los dobleces con que la guardaba bajo la esquina derecha del colchón. Duerme en el lado izquierdo, la bolsa está en el derecho para disimular por si la encuentra la señora de la limpieza. —</span></span></i><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;">Y esos dos chicos bajo la marquesina morirían por un motivo idiota, seguro, que no les roben el ipod o el iphone, o las Converse recién compradas en New York. Los encontrarían con las camisetas blancas, tan impolutas ahora, manchadas de la pintura con que unos grafiteros acaban de decorar la pared a la vuelta de la esquina. —</span></span></i><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;">Por cierto ¿no te parece que la modosita de gafas de la mesa de enfrente tiene pinta de viciosilla?</span></span></i><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;"> </span></span></i></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;">Para qué empezaré yo nada si sé que no tengo medida, si cuando empiezo no puedo parar , si da igual que sea comer patatas fritas o quererte, no sé dejarlo en el momento justo. Si no se acaba la bolsa o no te vas, yo sigo ahí, candidata al empacho o esperando el final irreversible</span></span></i><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;">. Insaquible al desaliento. Cerril, cabezota, necia.</span></span></i></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;">Ahora camino por un mundo en el que cada vivo es candidato a dos muertes, la suya y la que yo le destino. No sabré si coinciden alguna vez salvo que <i>Gráfico</i> tenga a bien certificar en primera plana mi acierto. Menos mal que mesura no tengo pero imaginación tampoco. Qué se le va a hacer. O mejor: algo es algo.</span></span></i><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;"> </span></span></i></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: right;"><br />
</div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: right;"><br />
</div><div style="text-align: right;"><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;">María Martín</span></i><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;"> ©</span></i></div>Bellehttp://www.blogger.com/profile/07145043285325492724noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-17510393.post-10057216386995042232010-07-14T22:01:00.002-05:002010-08-10T00:04:37.340-05:00Crónicas Chilangas III. (Llueve, luego insisto)<div style="text-align: justify;"><br />
</div><br />
<div style="text-align: justify;">Sé que es lluvia por la parafernalia al uso: el cielo se oscurece, hay nubes cada vez más negras, truenos, relámpagos, rayos…y cae agua (p'abajo, como en "tolos laos"). El resto como si fuese la primera vez. Cualquier parecido con algo que yo conociese o reconociese como lluvia, es pura casualidad.<br />
<br />
Vendedores que hasta haces unos instantes ofrecían estampas de Toy Story 3 (diez pesos le cuesta, diez pesos le vale) se transforman en vendedores de paraguas y sombrillas de todos los colores y tamaños. Y cuando digo todos los tamaños, quiero decir justo eso: todos, toditos, todos. Palabra que he visto bajo una lluvia que asustaba a un señor vendiendo sombrillas mayores que las de playa de tamaño familiar. Y quien preguntaba el precio. Increíble, pero cierto.<br />
<br />
Los cables eléctricos que cuelgan en las posiciones más inauditas y por todas partes suenan y resuenan, rechinan, chisporrotean y parece que sólo los veo, los escucho y los temo yo. El tráfico ya de por sí infernal se paraliza (¿otra vez? ) entre policías de tráfico que sorben helados y ponen mensajes con el móvil (si alguien consigue ver un poli sin el cel -dicen aquí- en la mano, le compro el lote completo de estampitas "de a diez pesos"), lo que hace un rato podría haber sido una calzada normal, o parecerlo, se convierte en un río embravecido con ramas, cajas y frutas flotando. Yo, con mis sandalias y el vestido “ arremangao” resulto incongruente y fuera de lugar, pero si veo un rayo de sol en la mañana, -absolutamente cabezota-, me visto de verano. Intento parapetarme bajo un paraguas plegable mínimo. Es verde pistacho y tiene una gotera. Estoy mojándome más que si no lo llevase. Me miro y estoy tan ridícula que me parto de risa. Adoro esta ciudad. Hasta con lluvia.</div><div style="text-align: right;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif; font-size: 12px; font-style: normal; line-height: 17px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS',Trebuchet,Verdana,sans-serif; font-size: 13px; line-height: 20px;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS',Trebuchet,Verdana,sans-serif; font-size: 12px; font-style: normal; line-height: 16px;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: black;">María Martín©</span></span></i></span></i></span></span></i></div>Bellehttp://www.blogger.com/profile/07145043285325492724noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-17510393.post-42662200922290348852010-06-30T21:56:00.009-05:002010-08-30T17:58:29.872-05:00Crónicas Chilangas II. (Si andas perdida, no tomes un taxi)<div style="text-align: justify;">Y menos lo cojas. Aquí no se puede coger nada. Bueno, puedes coger y te pueden coger, pero sólo si quieres un buen polvo, o no tan bueno, pero polvo. Que coger es follar, vamos. Y menudo embrollo. Hasta que no he llegado aquí y he tenido que evitar el verbo de las narices, no había sido consciente ( ¿cómo, para qué ?) de la cantidad de cosas que cogemos en España ( y que aquí toman o agarran y si yo tengo que agarrar un bus me meo de la risa, vamos). Al cabo del día cogemos una rebeca si hace frío ( ni pensar en coger chaquetas o sería el acabose porque una chaqueta es una paja y lo que faltaba era eso...), cogemos taxis, el metro, el bus, resfriados si anduvimos destapadas, el paraguas si llueve. Cogemos frío, y cogemos el avión. Lo cogemos todo. En España, parece ser, todo es follable. Y así vuelvo al tema, porque en el DF , si te descuidas tantito, como andes en taxi,- lo tomes o lo cojas-, date por follada; o por cogida.<br />
<br />
He tenido que olvidarme de esa idea de "pues si no doy con el sitio, que me lleve un taxi" . ¿En el DF? ¡Ja! ¡Ja, ja y ja!<br />
<br />
- Buenas tardes señor, a la Calle Marsella , por favor.<br />
<br />
-¿Mandeeeeeee?<br />
<br />
<br />
Y yo, despacito, porque aunque siempre he creído que hablo un castellano inteligible parece ser que no :<br />
<br />
-A la Calle Marsella, por favor , si es tan amable.<br />
<br />
-¿Y eso dónde cae?<br />
<br />
-¿Perdón? (Casi digo "Mandeeeee" . No puedo creerlo, ahora ni me entienden ni entiendo, al final la Zalamarqueza va a tener razón y he venido a aterrizar en la China Popular en lugar de en la Ciudad de México)<br />
<br />
-La Calle Marsella ¿dónde está?<br />
<br />
-¿Y yo que sé, señor?<br />
<br />
-¿Y cómo quiere que la lleve si no sabe dónde va?<br />
<br />
(Joder, tontolculo, y si supiera dónde voy ¿para qué mierda quiero yo un puto taxista y un puto taxi?)<br />
<br />
-Disculpe, creo que si no sabe dónde llevarme quizás debería parar el coche y permitirme bajar ¿no le parece?<br />
<br />
Tras un frenazo, dos o tres resoplidos y el intento de cobrarme algo(las llevas claras, tiofeo), para y me bajo. No sin mucho esfuerzo consigo parar otro taxi que parezca que no está camino del desguace. Pregunto -algo mosca ya- antes de subirme: <br />
<br />
- Voy a la Calle Marsella en la Zona Rosa ¿Sabe dónde es?<br />
<br />
- ¿Por Londres?<br />
<br />
-Sí, paralela<br />
<br />
-Claro, señorita ¿la puedo llevar?<br />
<br />
-Oh, sí, claro. Muchas gracias.<br />
<br />
<br />
Coche en marcha, primer semáfaro y de nuevo duda existencial y mosqueo consiguiente:<br />
<br />
- Perdón, señor¿el taxímetro no funciona?<br />
<br />
-¿Mandeeeeee? <br />
<br />
-(Joer con el mande de los webs!!) El taxímetro, señor, está parado.<br />
<br />
- Ah, sí. No funciona hace años.<br />
<br />
- ¿Y cómo sabremos cuánto debo pagarle ?<br />
<br />
<br />
Ante su cara de desconcierto estoy segura de que en todos los años de taxímetro estropeado jamás se ha enfrentado a una pregunata tan peliaguda. <br />
<br />
- Pues no se preocupe, señorita, me dá lo que le haya costado la última vez.<br />
<br />
Ahora la cara es mía. Flipo, alucino, no doy crédito, me dan tos, risa. Intento ver qué indicio de no ser la primera vez que hago el recorrido ofrezco a este anciano que en lugar de pasear turistas tontas debería andar sesteando, viendo el fútbol o jugando con sus nietos y nietas ( montones, todos en fotitos pegadas a la guantera en portafotos ovalados llenos de polvo, junto a una Virgen de Guadalupe, dos o tres estampas que no reconozco y un rosario que en los baches -cientos- hace un ruido como de cigüeña enfurecida).<br />
<br />
Tras media hora o más de recorrido suicida sin semáforos, ceda el paso o stop que le detengan, llegamos a destino. Intento calcular qué pagar. La mano extendida apremia. Pongo en ella 50 pesos. No tengo la menor idea de si es mucho o poco. <br />
<br />
Él sonríe. Yo espero haber acertado.</div><br />
<div style="text-align: right;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif; font-size: 12px; font-style: normal; line-height: 17px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS',Trebuchet,Verdana,sans-serif; font-size: 13px; line-height: 20px;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS',Trebuchet,Verdana,sans-serif; font-size: 12px; font-style: normal; line-height: 16px;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: black;">María Martín©</span></span></i></span></i></span></span></i> </div>Bellehttp://www.blogger.com/profile/07145043285325492724noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17510393.post-69225446971124064882010-06-14T21:53:00.001-05:002010-08-06T22:04:26.916-05:00Crónicas chilangas I . ( Primer encuentro).<div style="text-align: justify;"><br />
- Señorita! (-ha dicho señorita, no puede ser a mí-)<br />
<br />
- Discúlpeme, señorita! (-me parece que si se pone a mi altura, me da en el hombro con el dedo y empieza a caminar a mi lado esperando respuesta mientras me mira sí va a ser a mí. Qué habré dejado caer ya?-)<br />
<br />
- He escuchado su acento. Española. (-Premio para el caballero, qué sagacidad! Voy a sonreir con malafollá a ver si se larga-)<br />
<br />
- Sabe que está usted bien bonita? (-Sujétate Amparo, que te han dicho que aquí la poli no es muy de fiar. Respira. Una, dos. Así-)<br />
<br />
- Gracias señor (-Iba a decir señorito pero le he prometido a mi madre portarme bien, que si no...-)<br />
<br />
- En España se dice maja. Bien maja. (-Madre mia,qué valor-).<br />
<br />
<br />
Entonces le miré de verdad. Y qué bien. A la porra las teorías feministas. Este abuelo se merece un momumento. Menudo debió ser en sus tiempos. Qué raya en medio, qué guayabera, qué bastón y qué manera de moverlo, qué mirada tan limpia y qué sonrisa tan transparente, qué mierda!<br />
<br />
Le sonreí de verdad y caminamos juntos unos pasos,apenas dos o tres, en silencio y sonrientes, olía exactamente igual que mi abuelo. A limpio y a seguridad <br />
<br />
Y es que los principios no son siempre irrenunciables. No cuando se convierten en un parapeto para ignorar al otro. Ayer me lo recordaron desde otra vida, desde otro mundo, desde el recuerdo. Los principios, a veces, huelen a Varon Dandy. <br />
<br />
- Señorita, sólo una cosa más: este paseo alegró mi día.<br />
<br />
- Y el mío,caballero, y el mío.<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif; font-size: 12px; font-style: normal; line-height: 17px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS',Trebuchet,Verdana,sans-serif; font-size: 13px; line-height: 20px;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS',Trebuchet,Verdana,sans-serif; font-size: 12px; font-style: normal; line-height: 16px;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: black;">María Martín©</span></span></i></span></i></span></span></i> </div></div>Bellehttp://www.blogger.com/profile/07145043285325492724noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-17510393.post-91652946790330143492010-06-02T23:34:00.003-05:002010-06-02T23:50:01.315-05:00Amar en tiempo de dinosaurios<i><br />
</i><br />
...Y cuando desperté, estábamos aquí.<br />
<br />
<div style="color: #cccccc; font-family: 'Trebuchet MS', Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 20px; text-align: justify;"><div style="text-align: right;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12px; font-style: normal; line-height: 17px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 20px;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 12px; font-style: normal; line-height: 16px;"><em><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: black;">María Martín©</span></span></em></span></i></span></span></i></div><div><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12px; font-style: normal; line-height: 17px;"><span class="Apple-style-span" style="color: #cccccc;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 20px;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 12px; font-style: normal; line-height: 16px;"><em><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></em></span></i></span></span></span></i></div></div>Bellehttp://www.blogger.com/profile/07145043285325492724noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-17510393.post-66548478146681398932010-05-25T23:02:00.010-05:002010-08-06T22:39:40.855-05:00Desviviéndo(me).<span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: Georgia,serif; font-size: 13px; line-height: 20px;"></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: Georgia,serif; font-size: 13px; line-height: 20px;"></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: Georgia,serif; font-size: 13px; line-height: 20px;"></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: Georgia,serif; font-size: 13px; line-height: 20px;"></span><br />
<br />
<br />
<i>Nuestra existencia no es más que un cortocircuito de luz entre dos eternidades de oscuridad. </i><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><i>Vladimir Nabokov.</i></div><br />
<br />
<br />
Cierro los ojos y los vuelvo a abrir. Oscuridad. Miedo.<br />
<br />
Cerrados. Abiertos. Oscuridad. Estrellas diminutas que pinchan tras los párpados. Hebras oscuras que pasan fugaces, luego, desaparecen. Esperanza.<br />
<br />
Cierro. Abro. Luz. Resurrección.<br />
<br />
<br />
— No hay nada peor que leer a Nabokov antes de ir a dormir—.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: Georgia,serif; font-size: 13px; line-height: 20px;"><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: Georgia,serif; font-size: 13px; line-height: 20px;"><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;">María Martín ©</span></i></span></span></div><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: Georgia,serif; font-size: 13px; line-height: 20px;"></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Tahoma; font-size: 16px; line-height: 32px;"></span>Bellehttp://www.blogger.com/profile/07145043285325492724noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-17510393.post-55006700894676383872010-05-24T23:16:00.009-05:002010-08-06T22:25:58.490-05:00Doctores tiene la Iglesia<span class="Apple-style-span" style="font-family: Tahoma; font-size: 16px; line-height: 32px;"></span><br />
<div style="margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><i>A veces no decir toda la verdad no es mentira, sino una forma superior de verdad. San Agustín.</i></span><br />
<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><i><br />
</i></span></div></div><div style="margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;">Más razón que un Santo tiene el señor éste de la frasecita. Y ya tiene mérito, porque que sea santo lo sabemos ustedes y yo, pero cuando él dijo la frase no tendría la menor idea de que le iban a canonizar -digo yo-, porque en aquél entonces ( ¿no es una expresión magnífica? " en aquél entonces" piénsenlo) no tenían filtraciones a la prensa casi con toda seguridad, porque no es lo mismo un mensajito al FB (léase feisbuc y escríbase Facebook en ocasiones más solemnes) un fax, un sms, un telegrama, o incluso una carta certificada -si me apuran-, que poner a un amanuense como loco a hacer una copia, envenenarle después con cuidado para que no venga un Eco cualquiera, se entere, lo cuente y te hagan un best seller o una peli taquillera...y la exclusiva de la santidad a tomar viento fresco. No, si uno se hace santo, se hace santo como Dios manda, después de muerto y sin poderlo disfrutar ni celebrarlo con los amigotes, como buen católico .</span></div><div style="margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><br />
</span></div><div style="margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;">De todos modos, -por una vez, sin que sirva de precedente y a pesar del título- no me voy a meter con la Santa Madre Iglesia (la católica apostólica y romana). Hoy el tema es la susodicha frase del susodicho santo. Lo de la verdad y la mentira es una cosa que ha interesado mucho de toda la vida de Dios (ea, ya salió otra vez ¿será por esto lo de omnipresente?) a los de las sotanas, a los filósofos (con y si sotana), a gente normal e incluso a mí. ¡Anda que no le llevo yo dadas vueltas al tema!. Después de tantos años de mentirijillas sin importancia (claro que hice los deberes, yo también te quiero, agente palabra que mi velocímetro iba a 80...) nunca me lo había planteado así. Les aseguro que he visto la luz. Porque si echamos cuentas, ni el santo,al que también le gustaban las Matemáticas, me negaría que no decir toda la verdad podría ser, por ejemplo, una media verdad o una verdad a medias (¿serán lo mismo?) y eso te abre todo un mundo de posibilidades,- no ya por la parte que te ahorras de andar contando detalles que al final aburren y " pa qué"- sino porque ese ahorro de energía, además "es una forma superior de verdad" ¿mola o no mola? . </span></div><div style="margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><br />
</span></div><div style="margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;">Y claro, a la cabeza se me vienen sin querer mil ejemplos, y todos me gustan , y todos me descargan la conciencia ( que tanto cargo tanto cargo bueno , bueno , no puede ser) : "no sé cómo he podido suspender el final con lo que estudié" ( -juro que fueron dos horas intensas- es la parte que no digo para convertir mi suspenso en verdad -esa sí- superior) "qué voy a mirar a otros chicos"(-puedo prometer y prometo que les tocaré directamente-) y todos esos ejemplos que os están haciendo sonreír ahora. Pero hay uno...hay uno que me habría alegrado el día si no me hubiera dado cuenta de la trampa. Jodío Agustín, con razón le regalaron día propio y le nombraron Doctor -<i>ná menos</i>-: el buen hombre dio con la clave para hacer realmente indisolubles los matrimonios eclesiásticos. </span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><br />
</span></div><div style="margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;">No sé si entra exactamente en lo de verdad a medias, pero supongo yo que habrá mentiras a medias y medias mentiras y que por la misma regla de tres serán también una verdad superior ¿o será una mentira superior? El caso es que imaginen la escena: </span></div><div style="margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><br />
</span></div><div style="margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;">-«Fulanita ¿quieres a Menganito por esposo en la riqueza y en la pobreza ( -que sea tu puta madre quien le aguante en la pobreza ¿pan y cebolla? no es una dieta reconocida por la OMS-), en la salud y en la enfermedad ( -donde se verá más solo que la una a no ser que crea yo que heredo rapidito-), todos los días de tu vida (-¿ pero se pueden decir maldiciones en una iglesia? ¡coño!) hasta que la muerte os separe( -¡ lagarto, lagarto! que sea la suya, <i>notejodelcura</i> con las ganas de fiesta -)?». Y contestas que sí porque a ver que vas a decir con tu suegra al lado, y te has hecho la puñeta <i>pa los restos</i>. Porque el "sí" es a media verdad , y no dices tampoco ninguna mentira, pero has dado tu consentimiento y ahora tu matrimonio no es una verdad sencillica, de andar por casa, que mañana puedes decir, «bah, cari, ( o churri en su defecto) tú sabes que yo lo decía en broma». No, no. Ahora es una verdad superior. Y eso es lo que hay.</span></div><div style="margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;">Así que el tipo de la frase, que me estaba cayendo hasta simpático y todo, ha resultado ser otro cabronazo barriendo para casa. Estos curas no dan puntá sin hilo, o paso sin guaracha, qué gracioso el tío con no decir toda la verdad. Para ese viaje no necesitaba yo alforjas, y menos a un santo, que ya lo dicen unas sevillanas : <a href="http://www.blogger.com/goog_636013658">"</a><i><a href="http://www.goear.com/listen/90044cd/mas-de-cuatro-veces-romeros-de-la-puebla">A veces, muchas veces veces, más de cuatro veces, todas las cosas no son, como parecen".</a> </i></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><i><br />
</i></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><i><br />
</i></span></div><div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: Georgia,serif; font-size: 13px; line-height: 20px;"><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;">María Martín ©</span></i></span></div></div><div><br />
</div>Bellehttp://www.blogger.com/profile/07145043285325492724noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-17510393.post-26873447092172016352010-05-14T11:31:00.002-05:002010-05-14T11:32:18.721-05:00Fin del amor<div style="text-align: justify;">Me pregunto qué ven tus ojos cuando no me miran. Cuando me miran, también.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20px;"><em><span class="Apple-style-span" style="color: black;">María Martín ©</span></em></span></div>Bellehttp://www.blogger.com/profile/07145043285325492724noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17510393.post-73524810971128779182010-05-04T05:24:00.004-05:002010-05-14T19:23:27.722-05:00Eclecticismo<span class="Apple-style-span" style="font-family: Tahoma; font-size: 16px; line-height: 32px;"></span><br />
<div style="margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><b> <span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">Esta mañana he decidido reencarnarme. Igual suena un poco raro, pero no me queda otra. Ha sido una decisión consensuada que hemos tomado, básicamente, por motivos de organización los hombres de mi vida y yo. No me da tiempo para querer a todo el mundo. Y es un problema gordísimo. En realidad, no es cuestión tanto de tiempo como de las secuelas de la educación católica, porque yo me siento culpable (y entre ellos pillan unos rebotes más tontos...aunque eso, ahora, no viene a cuento). La culpabilidad tampoco es un invento cristiano, lo sé; la religión judía es con los sentimientos de culpa como el acelerador de partículas europeo que hace bigbanes de andar por casa- pero a lo bestia-, y de aquellos polvos vienen estos lodos.</span></b></div><div style="margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;">En realidad lo que he sido siempre es budista, sólo que no lo sabía. Me lo dijo al oído un hombre (de mi vida, ésta, la única que tengo por ahora) mientras hacíamos el amor. Nunca me dijo te quiero, pero ¿quién quiere te quieros si te miran a los ojos y se paran los ríos que van a dar a la mar -que es el morir-?. Yo habría preferido ser rica, pero bueno, si él dice que soy budista y que soy rica no lo dice el extracto bancario ¿quién tiene más pruebas? el budismo, efectivamente. Si el extracto bancario o yo fuéramos cristianos no necesitaría pruebas porque acudiría en nuestra ayuda la Fe, que no me acuerdo muy bien si era lo de no equivocarse, lo del dedo en la llaga (y esto nos lo leían a niñas y niños de cuatro o cinco años y después se extrañan de que ser terapeuta sea profesión en alza) o la paloma aquella que siempre estaba al lado del triangulico con el ojo, y que lo mismo servía para llevar una rama de olivo que para una inseminación artificial ( si hubiera sido un palomo no habría podido, porque creo que son casi todos cojos-pero, si acaso, lo de las discapacidades funcionales en las aves hablamos otro día-).</div><div style="margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;">La Ciencia podría acudir en mi auxilio y con las once cuerdas esas hacer un nudo, que palabra que tengo un amigo que los hace, y me dejo siete horas en diez minutos y con diez minutos de diferencia ya puede una echarse un novio al otro lado del Atlántico, y eso ayuda un montón y va para las ojeras bastante mejor que el roll-on de Estee Lauder -dónde va a parar-.</div><div style="margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;">Así que nada, mientras la Física, la Química, las Matemáticas o lo que sea vengan en mi ayuda, me reencarno hoy o mañana, en cuanto tenga un rato porque estoy liadísima, tengo yoga, dos novenas, masaje reiki, tai-chi y que recitar unos mantras. Después voy a limpiarme los chakras y a acostarme temprano que mañana me levanto para el Rosario de la Aurora. Y el primer hueco que tenga me voy reencarnando (en especie protegida o en transnacional petrolífera que creo que está de moda) a ver si llego a todo y me gano un cielo que me mole, con huríos ( que a mí las hurís, -por ahora-, no me ponen) porque el blanco no me favorece,el arpa me destroza las uñas, las alas no sé si aprendería a manejarlas y, sobre todo, que a mí me gusta el queso Picón, pero el Philadelphia...va a ser que no.<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><em><span class="Apple-style-span" style="color: black;"> María Martín ©</span></em></div></div>Bellehttp://www.blogger.com/profile/07145043285325492724noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-17510393.post-79059487553928210312010-04-25T10:51:00.000-05:002010-04-25T10:51:06.776-05:00¿Y tú, qué quieres ser de mayor?<span class="Apple-style-span" style="color: #b0b0b0; font-family: Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 19px;"></span><br />
<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: black;">14 en manipulación. Puede parecer una tontería pero 14 es mucho si se mide sobre 15. Y mi resultado fue 14. Hace años de ello y aún me ronda por la cabeza. Pasividad 3, Agresividad 2, Manipulación 14. Si al menos no me lo hubieran explicado. Pero, como siempre, alguien se empeña en hacerte saber quieras o no quieras. La carta con los resultados llegó a casa a los pocos días y quiso la casualidad que fuese yo quien la encontrara en el buzón. No la habría abierto si no hubiese creído que eran las faltas a clase —ese curso me había “</span><em><span class="Apple-style-span" style="color: black;">fumado</span></em><span class="Apple-style-span" style="color: black;">” las de Lengua y Literatura un día tras otro, menudo latazo de clasecita—. Algunas de las palabras del informe están grabadas a fuego todavía en mi memoria, pero me niego a repetirlas. En realidad, no sé por qué dar vueltas a aquello ahora. Hace tantísimo que ya no tiene ninguna importancia. Aquél aburrido test idiota sólo me sirvió para una cosa.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: black;">Hoy, no podría dedicarme a lo que me dedico si manipulase a nadie (¿o se dice “a alguien”?, aquí siempre dudo, quizás no hubiese estado de más ir a alguna clase de Lengua, al menos). Soy absolutamente imparcial. Ciencias puras. Razón y más razón. Ensayo y error. Si no puede demostrarse empíricamente, no puede influirme. No manipulo a nadie. No quiero hacerlo y no lo necesito. Lo dice mi terapeuta. Y está claro. La prueba está bajo mi brazo: mañana debo entregar la crítica a redacción y seré completa, total y absolutamente imparcial. No podría ser de otra manera, no he leído ni pienso hacerlo —hasta ahí podíamos llegar— el libro que llevo bajo el brazo, ni una sola palabra. Puedo jurarlo.</span></div><div style="text-align: right;"><em><span class="Apple-style-span" style="color: black;">María Martín ©</span></em></div>Bellehttp://www.blogger.com/profile/07145043285325492724noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17510393.post-51754701131896238152010-04-15T10:52:00.000-05:002010-04-25T11:15:28.865-05:00Debut y despedida<span class="Apple-style-span" style="color: #b0b0b0; font-family: Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 19px;"></span><br />
<div style="text-align: justify;"><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: black;">Y, habiendo hecho Dios al hombre a su imagen y semejanza, acabó en Adán su estirpe.</span></div></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: black;">(Génesis, making-off, toma 1)</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: black;">(Apocalipsis, making-off, toma1)</span></div><div style="text-align: center;"></div><div style="text-align: right;"><em><span class="Apple-style-span" style="color: black;">María Martín ©</span></em></div>Bellehttp://www.blogger.com/profile/07145043285325492724noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17510393.post-38581106741841338992010-04-11T10:49:00.000-05:002010-04-25T10:50:10.620-05:00Perse(ver)o<span class="Apple-style-span" style="color: #b0b0b0; font-family: Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 19px;"></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: black;">Estimado Marcel, agradezco el envío de su manuscrito, pero ¿una magdalena?</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: black;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: black;">Atentamente, André.</span><br />
<div style="text-align: right;"><em><span class="Apple-style-span" style="color: black;">María Martín ©</span></em></div>Bellehttp://www.blogger.com/profile/07145043285325492724noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17510393.post-51478725026003685852010-04-07T01:17:00.000-05:002010-11-07T01:17:57.795-06:00Luz de gas<div style="text-align: justify;"><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;"><br />
</span></i></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: black;">Me costó arrastrarte hasta aquí. Me costará limpiar la sangre. Pero sólo en el Planetario podía ver <i>el lento desplazarse de las constelaciones por tu piel </i>una y otra y otra vez.</span></div><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;"><br />
</span></i><br />
<i><span class="Apple-style-span" style="color: black;"><br />
</span></i><br />
<div style="text-align: right;"><i><span class="Apple-style-span" style="color: black;"> María Martín ©</span></i></div>Bellehttp://www.blogger.com/profile/07145043285325492724noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17510393.post-9927138787553880322010-04-02T09:45:00.002-06:002010-04-25T12:25:18.776-05:00Parábola del sembrador<span class="Apple-style-span" style="color: #b0b0b0; font-family: Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 19px;"></span><br />
<div style="text-align: justify;"><em><span class="Apple-style-span" style="color: black;">Marquitos, pase</span></em><em><span class="Apple-style-span" style="color: black;">, p</span></em><em><span class="Apple-style-span" style="color: black;">ase</span></em><em><span class="Apple-style-span" style="color: black;">;</span></em><em><span class="Apple-style-span" style="color: black;"> cierre la puerta. Acérquese un poquito más que vamos a leer unas palabras de la Bilblia. Aquí, en el libro con dibujos que</span></em><em><span class="Apple-style-span" style="color: black;">está sobre mi</span></em><em><span class="Apple-style-span" style="color: black;"> mesa. ¡Vaya! si casi no alcanza. Debe ser responsable y beberse toda la leche del desayuno para crecer alto y fuerte, que va a cumplir 6 años ya. Le ayudo, ande, aquí en mis rodillas estará más cómodo. Ha jugado en el patio y está acalorado, mire que sudar a la sombra es malo, se puede resfriar. No tenga vergüenza, por Dios. Para que vea que no pasa nada, yo también me pongo fresco. Pórtese bien, no se mueva y lea, lea: “Dejad que los niños se acerquen a mí” ¿A que es bonito?.</span></em></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><em><span class="Apple-style-span" style="color: black;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium; font-style: normal; line-height: normal;"></span></span></em></div><em><span class="Apple-style-span" style="color: black;"></span></em><br />
<em><span class="Apple-style-span" style="color: black;"></span></em><br />
<em><span class="Apple-style-span" style="color: black;"><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;"><b> Estupor en el Miércoles Santo granadino</b></span><strong></strong></div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: center;"><strong><br />
</strong></div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><strong></strong></div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;">Semana Santa. Granada capital. El pacífico discurrir por la carrera oficial de la Cofradía de Nuestro Padre Jesús de la Paciencia se vio interrumpido por la ausencia injustificada del Arzobispo de Granada. Horas después su cadáver fue hallado en un camión refrigerador. En la esquina derecha del cajón —aunque desde el comunicado oficial del Arzobispado se insista que era más bien centro-derecha—, junto a las orejas del prelado, un cartón vacío de leche.</span></div></span></em><br />
<div style="text-align: justify;"><i><br />
</i></div><div style="text-align: justify;"><em><span class="Apple-style-span" style="color: black;"> María Martín</span></em><em><span class="Apple-style-span" style="color: black;"> ©</span></em></div>Bellehttp://www.blogger.com/profile/07145043285325492724noreply@blogger.com0